Типца Феня (ptfenix) wrote,
Типца Феня
ptfenix

О старости

Старость накапливается болью и злом, которое победило. Начинается в какой-то день: зло, горе, несправедливость... Умер ребенок, погиб светлый юноша, у сирот такие страшные глаза, инвалид навсегда - и нет способа это изменить... Нельзя изменить. Нельзя спасти всех. Нельзя не воевать. Нельзя усыновить всех. Нельзя даже сегодня, даже всего на полчаса, помочь воооон тому пятилетке, которого гнобит и не любит сумасшедшая мамаша...

В юности мы пытаемся бороться за всех. Но в юности мы мало о чем знаем. Как-то это правильно устроено: юным людям диффузное счастье молодости словно шоры на глаза ставит. Мне иногда кажется, что это такой трюк эволюции, потому что иначе человечество бы не размножалось. Молодым мир кажется прекрасным, за редкими исключениями, за которые они борятся и в которых побеждают судьбу - свою, чужую... Сердца добрые и сильные, спасем всех!!! ... Но со временем этих "всех" становится так много...

Горе не имеет упаковки, оно разливается в воздухе, в мировом эфире, в информационном поле, и мы все дышим этим чужим горем, даже если отгородились старательно, даже если принимаем всем известный антидот под названием "Сомнойэтогонеслучитсяпотомучтояхороший". Бывает, бежим туда, где территориально рядом, как нам кажется, этого горя поменьше, - глупое поколение, которое еще не поняло, что есть Интернет, и какую роль он играет в процессе пандемии горя. У молодых организм еще малоотравленный, и, по-моему, есть какой-то гормон счастья, который блокирует немедленное действие этого яда. Но кумулятивный эффект никто не отменял.

И вот твои сны становятся все страшнее. Звонок в дом раньше семи утра, который в молодости значил, что подружка забыла накануне у тебя остро необходимый учебник, теперь означает, что кто-то ночью умер. Ты говоришь: "не показывайте мне ЭТО, у меня не выдержит сердце", - и это правда, сердце может не выдержать... Ты теперь плачешь над happy end`ами, - потому что теперь ты знаешь и не можешь забыть, среди какого моря несчастий случилось эта редкость, этот алмаз, эти пять минут счастья... Каждый вечер ты плачешь от страха - иногда это разные страхи, иногда один и тот же, но он каждый раз о тех, кого ты любишь, и он неизбывен, пока ты жив, - он НИКОГДА не пройдет... Но это еще не старость, это только то, что бежит впереди нее, - ее церемониальный глашатай.

...А вот когда ты плачешь от ужаса за своих детей или внуков, которые живут себе, словно бессмертные среди бессмертных, - переживая заранее в воображении тот день, когда они впервые обнаружат, что мир страшен и зол... Вот это уже она сама, собственной персоной.

Старики нередко "закрываются" в своей ракушке. Просто потому, что предел перейден, и они берегут от нарастания свой невидимый горб: победившее зло, которое они несут по последним дорожкам белкового существования. Тут уже счет идет на такой минимум... Поэтому стариков стараются "беречь". Но телевизор же не отберешь...

Когда на горб падает последняя капля, человек просто падает под его тяжестью. И умирает. Мертвому легко.
Tags: возраст, мысли_о, смерть
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 44 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →